Aber dann stand da dieses ungeheure Land, dieser klar und durchsichtig schimmernde Himmel, die tönende Mitternachtssonne, die redende, überwältigende Stille und sie begann mit Bäumen, Tieren, Menschen, Steinen, Trollen und Wolken zu reden. So schlich sich leise, leise die Liebe ein und die Distanziertheit verschwand im Boden, wo sie Krüppelkiefern wachsen ließ.
Waltraud Breitzke kam in unmittelbaren Kontakt mit einem ihr fremden Land, das da Norwegen hieß, weil ihr Freund sich nur murrend in Deutschland aufhielt. Begeistert war sie nicht, denn beim Betreten von Oslo rief ihr Partner sofort frühere Freundinnen an und redete in einem fließenden Norwegisch mit ihnen, eigentlich zu lange. Diese Sprache musste also gleich gelernt werden. Mehrmalige, vierwöchige, meist verregnete und arg kühle Wochen in Primitivhütten trugen auch nicht gerade dazu bei, Distanziertheit in übersprudelnde Liebe umzuwandeln. Auch nicht das erfolgreiche Heruntertrainieren auf die Akzeptanz von 16 Grad Wassertemperatur. Doch die Autorin schwamm gerne und Seen, große, glasklare oder endmoränige, mit Trinkwasserqualität gab es genug.
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